viernes, 1 de agosto de 2008

MUERAN...

un espacio para expresarse libremente
en contra de la libertad de expresión

hoy: che, a tu plur le falta berlín.

tras un par de años de moverme en el forrísimo ambiente electrónico que se dio en la argentina, me siento en la obligación de expresar detalladamente lo mierda que es.

inicialmente, allá por los años 90's, se identificó a la música electrónica con aquel grupete de nenitos de mamá que bailaban en pacha, muy pachorros ellos, con su traguito en la mano y un bucito cruzado por delante del pecho. luego, tras ver incrementados cada vez más los ingresos de los papis de estos chiquillos, los organizadores de creamfields vieron un mercado basto para sus servicios y así es como se realizó la primera edición de ese festival. por otro lado, se desarrollaba la vanguardia minimalista y psytrancera, que se juntaba en sótanos del bajo en donde te podías encontrar, tranquílamente, a tu vieja bailando en tanga arriba de algún cajón de manzanas.

hasta ahí, todo bien. cada uno tenía su espacio y nadie se jodía. hasta que un día se deformó todo. no sé bien cómo fue que ocurrió, pero hubo una explosión electrónica que hizo temblar hasta al más prevenido. tal es así que hoy en día, el grupo de retrasados mentales que van a las fiestas masivas ya no son sólo tristes nenes caretas sino que, además, se le adosaron miles de giles que quieren ser como ellos, pero no pueden.

muchos pibes se consiguen laburitos de mierda, donde los explotan y no tienen ninguna esperanza de progreso, sólo para emular el estilo de vida de aquellos forritos electronicosos que viven de sus padres y van a pacha. se compran un par de zapatillas resorteras,una entrada para la creamfields y 5 "pastelas y van gritando desaforadamente cosas como "DALE NENE DALE DALE", "BAILEN PUTOS" Y COMO PEGA ESTA PASTELA" mientras te aplastan como si fueras una parte del decorado trucho que caracteriza estos eventos, en vez de escuchar la música por la que pagaron. todo eso por pertenecer.

pertenecer... ¿a qué? a otro grupo de pelotudos que toman "bicho" en vez de "pastela" (porque decir pasti es de grasa/cabeza), les importa un carajo si te tiran encima su chandoncito pagado por papacard mientras pasan con sus caras de superación y denigran al resto llamándolos "cualquieras" cuando, en realidad, los cualquiera son ellos, pitocortos e impotentes. seguro que si uno les pregunta qué dj está tocando seguro que ni saben, porque lo importante es "tirar face".

yo digo, no, ¿pero por qué no me tiran la goma concautela?, manga de forros. bien que se la chupan con cariño al organizador de campos de cajeta y a los otros cara rotas de la moonpark como respuesta al gran pijón que les metieron en la oreja cuando, después de pagar 100 mangos la entrada, llegan a la fiesta que vienen esperando con tantas ansias para olvidar, aunque sea por unas horas, lo mierdaque son sus vidas, sólo para ver que los tratan peor que al ganado para comercio nacional. otra que campo de exterminio. no sólo se bancan estoicamente la falta de ventilación, el sonido paupérrimo, el trato de mierda de los patovas y el barro hasta las orejas, sino quem además, se bancan la falta de espacio físico que lleva a que todos sean uno... sí, uno en un caldo de cultivo de cualquier enfermedad viral, la recalcada concha de su hermana. yo no lo puedo creer...

en fin, dejando la bronca de lado, debo indicarles la existencia de los histéricos pseudo under. derivado de los caretastiragoma, los que pertenecen a esta basofia se caracterizan por querer negar lo conchetos que son. así es como se compran una personalidad vintage en la galería quinta avenida, se calzan unos lindos ray ban, un hermoso pañuelo árabe y comienzan a decir giladas como "uh, escucha la percusión de este tema, es tan minimaloso que duele", cuando en realidad está sonando "electrica salsa" de la difunta y respetada clota lanceta. toman "pepa" y fuman flores (en realidad, un vivo les vendio prensado y se la comieron doblada por la falta de calle que tienen) porque la pasti o la merca son drogas que "mienten". como si fueran una entidad las hijas de puta, onda, viene una cápsula y te dice: " NO TE DEJES ENGRUPIR, PIBE: LA PLATITA DEL RATÓN PEREZ LA PONGO YO".

y, finalmente, está el grupo auténtico. esta es la gente que no da tanta vuelta y hace lo que quiere, ya sea drogarse, escuchar música, pasar un buen rato con amigos y/o bailar. este grupo se suele sentir incómodo en todos los boliches de buenos aires porque, hasta el más under, está infectado por algún especímen de cuarta que se pasa TODA LA NOCHE HABLANDO, creando un murmullo insoportable. pero, como dice el dicho, pelotudos hay en todos lados y de todos los colores. así que optan por hacer fiestas en casas, donde habrá poca gente, pero no se sienten tan alienados como en la noche porteña. unos pobres pibes.

en pocas palabras, la mierda de movida electrónica argentina es un fiel reflejo de la sociedad en que estamos insertos, donde todos nos creemos vanguardia berlín pero no nos da ni para pintar un cuadrito con crayones... así que MUERAN, HIJOS DE PUTA. FUNDAN SU PLUR DE MENTIRA Y HAGANLO LATEX. les e va a ser útil cuando todo ese neohippismio electrónico los lleve a vivir con los indios sioux del norte, donde un par de morrudos caciques les enseñarán lo que los colonizadores les hicieron a ellos un par de añitos atrás.